racconti

Penso ai film di Pietrangeli, alla dolorosa deriva dei costumi.

Uno, cioè io, è lì e non ci pensa. Né ai tipi di piedi né ai tipi di scarpa di donna.

Per lasciare che tutto continuasse a scorrermi attraverso come il sangue che nei corpi c’è e scorre, ma non lotta.

Nel gonfio vento moscovita che ululava da est, gli proposi di tornare insieme verso la fattoria.

«Siediti sul bidet» dissi a L. Lei aprì le gambe e ci si sedette.

Che il dolore di madre che ho nessuno lo capisce.